Ô, Toi et Moi prendre le temps,
Au bout de nos cordons d'argent,
De franchir les limites de la Raison,
D'avoir l'infini pour Maison,
Poursuivre l'Histoire du Monde,
Contempler la Terre dans sa ronde.
Repeindre les forêts en vert ,
Toucher aux confins de l'Univers.
Faire souffler des vents de folie,
Réapprendre les Lois d'Utopie.
Percer aux étoiles de nouvelles routes,
Parsemer les Cieux de nos doutes.
Et s'aimer sans jamais de trêve,
Repousser les frontières de nos rêves.
Ô, quels bonheurs par nous créés
Si nous nous étions rencontrés,
Un soir, dans un même songe,
A l'heure où nos cordons s'allongent...

P.F.J.

Souvenirs de gosse

Une vieille maison à la porte grise,
Aux fenêtres closes, à la façade sale,
C'est tout ce qu'il me reste de cette jeunesse
Que je pleure en silence, celle du temps jadis.
Oui le temps a passé, dans ces vieilles salles
Où je jouais parfois, me traînant sur les fesses.
Sur les dalles glacées, mes jeunes soeurs et moi
Jouions à la poupée ou quelque jeu de gosses.
Un buffet vétuste, dans la salle à manger,
Quelques chaises bancales, une table de bois.
Pauvre mobilier ... Encor des tâches de sauce
Sur les murs décrépis et les plinthes cassées.
Mais combien de souvenirs sont donc enfermés,
Cachés dans les moindres recoins de la cuisine ?
Il me semble percevoir ces bonnes odeurs
De fritures, de soufflets, de jambons fumés
Que ma mère préparait ... Et cette térine
Dans laquelle mon père aimait tant voir des fleurs...
Mais le temps détruit tout dans sa stupide ardeur.
Plus de porte, fenètres , de dalles glacées,
De buffet et de chaises, tout a disparu ...
Malgré le tumulte qui agite mon coeur,
Je souris, attendri, par les murs lézardés,
Le passé n'a pas fui, simplement il s'est tu...

P.F.J.

De Victor Hugo, nous nous souvenons tous de ... : "Objets inanimés, avez-vous donc une âme, qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?"
Ce merveilleux poème m'avait inspiré, il y a fort longtemps, ce petit essai poétique sur "les choses" !
Soyez indulgent, je n'avais que 14 ans...

Les Choses

A quoi peuvent penser les choses,
Objets sans objet qui reposent
Dans un tiroir ou dans un livre.
Photo jaunie, plume de grive,
Petit mot doux ou cheveu blond.
Suffirait-il de les toucher
Pour que, enfin, sur tous les tons,
Elles nous délivrent leurs secrets ?
Elles nous conteraient nos amours,
Nos regrets et nos mauvais jours,
Tout ce qui fut, en fait, la cause
Que l'on conserve toutes ces choses.

P.F.J.

Qu'avez-vous fait des enfants-fleurs,
Filles-Roses aux yeux rieurs,
Garçons aux longs cheveux au vent ,
Hyppies au doux regard d'enfant ?
Ils voulaient refaire le monde à leur façon,
Construire d'amour leur maison,
Vivre de mots et de tendresse,
Changer fusils, canons, en bouquets de caresses.
Ils ont été le plus beau des peuples du monde,
Celui de la jeunesse et de sa grande ronde,
N'avaient pour carte de visite que fleurs séchées,
Herbe fumée sur les trottoirs,
Sourire en forme de pêché.
Vieillards séniles, qu'avez-vous donc fait ?
Société stupide qui refuse rêver,
A n'avoir voulu croire en eux,
Le monde est-il bien plus heureux ?

P.F.J.

Les mots tendres sont là, cachés
Dans les recoins de nos pensées.
Il faut vouloir les éveiller,
Les faire vivre, et les chanter ...
Si par hasard on les murmure,
Ils s'entrechoquent sur les murs.
Il faut y aller prudemment,
Trés doucement, prendre son temps .
Les prononcer n'est guère mieux,
Ils sont fragiles, car très vieux.
C'est d'un regard qu'on les évoque,
De nos paroles ils se moquent...
Mais dans nos actes de tendresse,
Ils ouvrent l'oeil, sous nos caresses,
Et comme des fleurs, à nos lèvres,
Viennent éclore, au gout de fièvre ...

P.F.J.